Terras de Bruxas
La belleza del otoño puede hasta con el peor de los fotografos.
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Sigo posteando.
Tengo muchos más párrafos escritos, el siguiente sirve para meter en ambiente al lector (osea a mi). La historia tiene lugar en los montes asturianos en otoño, época en que más magia se libera en esas tierras, cuando la humedad se hace asfixiante, la niebla se te mete dentro, los bosques y la vida se preparan para una larga siesta, el suelo se cubre de castañas y hojarasca.
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Noviembre es mi época favorita del año, cuando los bosques se desnudan lentamente envueltos en misteriosos brillos marrones, mientras los trasgus se acurrucan en hórreos olvidados, y por los rincones umbríos se escuchan los suspiros de amantes despechados y de ánimas en largo tránsito hacia su prometida reencarnación. La niebla cae rápidamente, como si se hubiera incendiado el cielo, y puedes llegar a perderte dentro de ti mismo porque uno no alcanza a ver ni sus propios pensamientos. Lejos retumban los pasos del viejo Otoño, alto como un roble centenario, con su ropa de piel de oso, su tupidísima barba castaña, y su ceño siempre fruncido coronando una grave mirada que se imanta firmemente en algún punto borroso del horizonte. Va hacia el sur atravesando todos los bosques del planeta, camina apartando con sus robustos brazos las copas de los árboles, quienes al doblegarse dejan caer sumisamente sus hojas. """""
