Matando el tiempo

He estado en la conferencia de Al Gore sobre el cambio climático, ya había visto su película, y más menos ha sido lo mismo un poco actualizado.

Me parece increible que tenga que ser este hombre quien nos habra los ojos ante esta cuestión, todos lo hemos visto los últimos años en nuestras narices, el clima inestable, las inundaciones, incendios, inviernos cálidos, etc... ¿ Quién no recuerda aquellos inviernos en que nevaba casi siempre?, ahora sólo nieva puntualmente por algún temporal aislado.

Es innegable la cuestión del cambio climático, por mucho que algunos quieran poner una cortina de humo (literalmente) y dejarlo en un simple cambio cíclico. Las bosques talados, los millones de vehículos circulando, las industrias y producción de electricidad que utilizan combustibles fósiles, las calefacciones y consumo de electricidad de millones de hogares, los incendios, las sequías, todos ellos son hechos directamente derivados de la acción del hombre que se producen en una escala masiva y exponencial en todo el mundo. No sé lo rápidos que serán los cambios que se avecinan, si serán mañana o dentro de treinta años al final eso es secundario si no se adoptan soluciones pronto. Lo de que si no puedes decir el tiempo que va a hacer a mañana tampoco podrás decir el que va a hacer dentro de treinta años, pues es lo mismo que cuando el médico te dice que tienes cancer y vas a morirte, tampoco te dice el día y minuto exacto, hay gente que dura un mes y otros tres años, ¿ cuánto durará la tierra?.

Duremos lo que duremos no deja de ser curioso que el internacionalmente premiado Al Gore sea quien venga a contárnoslo, él que fue 8 años vicepresidente de ese país que él mismo culpa de la mayor parte de la contaminación del mundo. Probablemente aparcó esas preocupaciones para que no entorpeciesen su candidatura presidencial, y después de que los bush le robaron la presidencia entonces se lanzó a defender la causa. Supongo que más vale tarde que nunca, no debemos olvidar que a veces la razón y el bien común hablan por boca del mismísimo diablo.

La belleza del otoño puede hasta con el peor de los fotografos.

http://amadeo.blog.com/repository/1109265/2621805.jpg
http://amadeo.blog.com/repository/1109265/2621809.jpg
http://amadeo.blog.com/repository/1109265/2621810.jpg

Sigo posteando.
Tengo muchos más párrafos escritos, el siguiente sirve para meter en ambiente al lector (osea a mi). La historia tiene lugar en los montes asturianos en otoño, época en que más magia se libera en esas tierras, cuando la humedad se hace asfixiante, la niebla se te mete dentro, los bosques y la vida se preparan para una larga siesta, el suelo se cubre de castañas y hojarasca.

"""""

Noviembre es mi época favorita del año, cuando los bosques se desnudan lentamente envueltos en misteriosos brillos marrones, mientras los trasgus se acurrucan en hórreos olvidados, y por los rincones umbríos se escuchan los suspiros de amantes despechados y de ánimas en largo tránsito hacia su prometida reencarnación. La niebla cae rápidamente, como si se hubiera incendiado el cielo, y puedes llegar a perderte dentro de ti mismo porque uno no alcanza a ver ni sus propios pensamientos. Lejos retumban los pasos del viejo Otoño, alto como un roble centenario, con su ropa de piel de oso, su tupidísima barba castaña, y su ceño siempre fruncido coronando una grave mirada que se imanta firmemente en algún punto borroso del horizonte. Va hacia el sur atravesando todos los bosques del planeta, camina apartando con sus robustos brazos las copas de los árboles, quienes al doblegarse dejan caer sumisamente sus hojas. """""

Mi cámara no da para más, pero en la foto a la izquierda hay un cementerio, da miedo ¿no?. Hoy día parece que la muerte ya no le da miedo a nadie. Yo sé porqué es así, tienen demasiadas distracciones absurdas que les evitan pensar en ella, por eso necesitan estar siempre ocupados o entretenidos, bebiendo, fumando, trabajando, follando o jugando a la consola. Sí ellos lo llaman aburrimiento, el aburrimiento es eso, es cuando se despistan y piensan en la muerte.

http://amadeo.blog.com/repository/1109265/2621801.jpg
http://amadeo.blog.com/repository/1109265/2621812.jpg

Aquí pongo ya el comienzo de mi libro, todo el mundo habla de la importancia de los comienzos, que si las editoriales sólo leen la primera página, que si es la parte más importante del libro... ¿ Por qué por ejemplo un libro de doscientas páginas habría de quedar lastrado por un principio flojo?, pues así funciona el mundo.

Esto es lo mejor que he podido hacer, le he dado muchas vueltas, puede que al final sea una mierda, pero es mi mierda.

 

"- La muerte es un proceso lento, marcharse de este mundo familiar hacia dimensiones desconocidas o quizá un vacío insondable es imposible que le resulte fácil a nadie. Es una mudanza terrible, como entrar en una cueva sabiendo que no vas a volver a salir. Por eso intentamos seguir aquí agarrados fingiendo no saber de antemano que algún día forzosamente habíamos de partir, como si se tratara de un engaño o una sorpresa macabra de la que nadie nos hubiera avisado. –Apretó con fuerza frente a mi cara su puño rugoso tras años de trabajo en el campo.- Nos agarramos a un clavo ardiendo porque no es fácil de aceptar.

Por eso los fantasmas no existen tal y como la gente los entiende. Yo los he visto en varias ocasiones, incluso he dormido junto a uno muchas noches de mi vida, sé que tú también los ves. Normalmente son inofensivos, suelen ir a lo suyo sin molestar. Quizás las almas corrompidas o torturadas por una mala vida intenten hacer algún daño o se aparezcan de manera horrenda, pero por sí sola un alma no podrá nunca lograr muerta lo que no pudo lograr en vida.

Estas palabras de mi abuelo acudieron inexplicablemente a mi mente el día en que ocurrió el primero de la serie de acontecimientos extraños, llamémoslos así, que se vienen sucediendo en el pueblo. Normalmente una puerta abierta no habría de tener un significado inquietante, puede ser sólo un descuido, todo depende de las circunstancias, lo mismo que una sonrisa puede significar pura alegría o simple desesperación. Cuando vi la verja del cementerio abierta el viento encontró un hueco en el abrigo, y me recorrió un escalofrío repentino. Extrañado volví a mirar allá abajo para cerciorarme y aceleré el paso hacia mi casa porque el tenue orbayu empezaba ya a calar."

Colgaré aquí mis secreciones literarias, para que la gente las lea y las plagie si les gustan (pero que yo no me entere), y también, ¿porque no?, para que se rían de lo patético de mis esfuerzos, pues hoy se considera arte todo lo que produzca una reacción en el público, aunque sea de asco o de vergüenza ajena.