09/05/2008

El aullido continuó, y luego llegó el silencio.

Miré el prado, los árboles, el seto podado, la piscina, los patos, los perros alegres correteando. Yo sabía que era bonito pero sólo en apariencia. Algún día tendré un hijo y le explicaré esto. Sin mentiras ni medias verdades. La pura verdad.
Míralo y alégrate. Pero has de ser consciente de que ésta es sólo una etapa que tocará a su fín. Lo mismo que los días de sol, de tormenta, de lluvia. Algún día esto desaparecerá, se convertirá en un vertedero, será pasto de las llamas, será un aparcamiento, un aeropuerto, chalets. No importa, ten presente que se evaporará. Como un eructo que te deja un pesado recuerdo a comida deliciosa y luego desaparece. Ésto debes aplicarlo a todas las cosas de la vida. Todas desaparecen. No les tomes demasiado cariño, asúmelo. ¿ Ves aquella enorme montaña?. Será polvo, se convertirá en desierto, será engullida por el océano. Nuestro planeta arderá como una cerilla y no quedará ni ceniza, ni rastro.
No entiendas ésto como una cosa horrible. Tiene su lado bueno. Piensa que las cosas malas también desparecerán algún día, tus miedos tus pesares, si tu vida ha sido jodida piensa que también se evaporará. Sin que nadie se entere, como un pedo, como un beso lanzado al aire, como las palabras gritadas delante de un espejo. Todo se acaba, y es precioso saberlo, porque nos iguala a todos, a los insectos y a los dioses, al oro y a la mierda.
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03/05/2008

Sobre fotos

El mundo debiera ser como una gran foto. Una foto bonita como las de las revistas, colorida, la gente riéndose, disfrutando. Eso es lo que ellos quieren, por eso toman fotos continuamente, salen posando, metiendo barriga, poniendo caras interesantes, disimulando y aparentando olvidar esas cosas que no consiguen olvidar. Sacan fotos de su espléndida juventud, de su madurez bien llevada, de su vejez digna y respetable. Millones y millones de fotos iguales. Reflejando el brillo y la alegría del mundo, su optimismo, sus sonrisas.
Entiendo que una foto es la congelación perpétua de un instante, un intento al menos de retrasar a la muerte. Un fracaso, el instante se evapora y la muerte llega. La foto del mundo no se parece en nada a las de las revistas.
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30/04/2008

I looked everywhere, but everything was moving and i got lost

Supongo que a nadie le importa poque nadie lo leerá. El inglés es un idioma para la poesía, sus palabras son livianas y se deslizan. Cualquiera podría hacerlo mejor que yo, eso ye verdad.

Life it´s moving
It´s moving nowhere.
They stand up and say: I GO!!
And they just stay there forever.
Now the grass is quiet.
Another plane goes high nowhere.
That´s the place we all go.
Shit!, I should be going somewhere.
Well it´s the same, i´ll just stand here or there,
I´ll make up some excuse.
I was tired.
I was stupid.
I was young.
I was old.
I never ate enough pussy.
Just say anything and keep moving.
Death is moving too.
It´s faster than a plane.
Course, it´s faster than you.

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24/04/2008

Buscando una certeza, o mejor no.

Me gustaría estar seguro de algo, mirar una cosa, una idea, una frase, y pensar que por fín he encontrado algo sobre lo que no me puedo equivocar, lo que sea. Probablemente si alguien descubriese una cosa parecida yo sería el primero en acudir a rebatírsela. Estoy tan acostumbrado a esta cueva de incertidumbre que me quedaría ciego si me sacasen al exterior. Uno se acostumbra a su ignorancia, uno se acostumbra a estar confuso, perdido y equivocado en todo lo que hace o dice, cualquier otra vía se vuelve un viaje arriesgado.
Supongo que algún día deberá correrse esta cortina de fuego negro y ceniza que tapa mis ojos. Quizá logre ver los brillos que el resto ven. Incluso la mierda brilla, supongo que tendrá alguna explicación. Quizá consiga distinguir algo cada vez que me asome al vacío, quizá descubra que escondido en su interior hay un matiz, un reflejo que lo llena. Pero esto es sólo una esperanza que ya he perdido. Lamentablemente he de confesar que SÍ hay una certeza en mi vida, aquella de la que todos huyen. El conocimiento inconfesable de que en nuestro vacío lo único que hay es NADA.


Posted by Trelles at 23:18:38 | Permanent Link | Comments (0) |

16/04/2008

No pienses en el tiempo, agárralo por el cuello.

El tiempo pasa tan rápido. Creemos que realmente lo hemos aprovechado y sólo al poner un pie en la tumba nos damos cuenta de que habíamos llevado un moco colgando todo el camino. Pasa tan rápido que no distingues un día de otro. Mañana será igual que los cientos de ayeres que ya no recuerdas o prefieres olvidar. Te hartas de escuchar a la gente contando como han aprovechado su tiempo. Han ido de copas, de viaje, a conciertos, han follado, comido. Aunque sólo hiciesen esas cosas un día al año ese año ya les habrá merecido la pena. Aunque las hiciesen cada noche el tiempo seguiría escapándose. La rutina mata al hombre. Es más fácil y bonito creer que la vida es un camino feliz que terminará como nosotros lo planeamos, sin dolor, sin remordimientos. Pero no es así, la vida es más como un coche acelerado a fondo y sin frenos, tú estás al volante, es una gran responsabilidad. Puedes atropellar a uno o a cien, lo difícil es no atropellar a nadie y no despeñarte en la primera curva. Es complicado no cagarla, es complicado sujetar el volante tanto tiempo.
El tiempo vuela y nosotros nos agarramos a él para no caer al vacío.
Posted by Trelles at 20:41:25 | Permanent Link | Comments (0) |

08/04/2008

Luego o mañana quizá

Mi problema siempre ha sido el "luego". Cada vez que me surge una idea decente dejo para luego el escribirla. Tengo una lista de espera de cientos de luegos a los que ya ni reconozco. A veces pienso que es pereza. Realmente sé que no lo es. Nada va a cambiar para bien ni para mal porque yo escriba o no cierta reflexión.
Veo unas hojas verdes corrientes. El paisaje me parece horrible, me he subido hasta la única loma que hay por aquí. Cualquier cuesta me trae recuerdos de mi tierra, menuda estupidez, pero es así. Aquí todo es liso, los caminos, las personas, sin embargo la vida se hace cuesta arriba. Cuanto más miro el paisaje más feo me parece. ¿ Qué hago yo aquí?. Ah sí, me gusta cambiar, no lo recordaba.
No existe mayor soledad que la de las grandes ciudades. Entonces bebo un largo trago de vino de mi bota recién adquirida. Me gusta adoptar ciertas tradiciones de los lugares que visito. Han caído unas gotas sobre mi ropa, diré que me corté afeitándome. Vuelvo a mirar. Ahora es más interesante. La gente pasea allí en el parque, los guajes juegan al fútbol, van en bicicleta. Están aireando un poco sus confusas existencias, buscan una salida que no existe. Un obrero holgazanea mirando su reloj, una vieja arroja pan a los patos. Por un momento creo que la vida tiene algún sentido, algún significado. Doy otro trago. No, no lo tiene.
Joder, desde aquí arriba se debería ver alguna montaña de verdad, con nieve en su cumbre y árboles y rocas. Escruto el horizonte sin éxito. Rasco una verruga de mi pierna. Ella sí que jamás me abandonará. Otro trago. Miro por última vez. La hojas me parecen más verdes, realmente son bonitas. Hay un mirador, no hay nada que mirar.

Posted by Trelles at 00:13:42 | Permanent Link | Comments (0) |

02/04/2008

¿ Estás seguro?

La gente depende demasiado de sus certidumbres. Necesitan estar seguros de algo. De si Dios existe. De si Dios no existe. No pueden vivir sin saber si cobrarán su sueldo a final de mes. Quieren estar seguros de que en su casa les espera la cena la tele y su mujer. Creen firmemente que cada día que pasa es tiempo que le ganan a la muerte y eso les alivia.
A mi lo que me alivia es no estar seguro de nada. Absolutamente ninguna de las cosas que haga o diga las tendré por ciertas. Eso me evitará la molestia de tener que defender su veracidad ante nadie, sobre todo ante mi mismo. Cada día que pasa es tiempo perdido que me acerca a la muerte y me aleja de mi juventud. Pero tampoco estoy muy seguro de todo ello.
Posted by Trelles at 22:46:26 | Permanent Link | Comments (0) |

Conversación

-Fran. Casi nunca hablas más de dos o tres palabras. ¿ Te molesta hablar o simplemente no te interesan otras opiniones?.
- Ambas cosas supongo.
- ¿ No ves nada interesante en compartir puntos de vista?. ¿ No crees que es emocionante saber que otras personas comparten tus mismos sentimientos?.
- Realmente no.
-¿ Por qué?
- Todas las opiniones son demasiado blancas o demasiado negras. Prefiero no tener opiniones...
- ¿ Tampoco sueños?.
- Los sueños de la gente consisten en hacerse ricos, vaguear, comer y follar el mayor número de veces posible antes de morirse. No me interesan.
- ¡ Cristo!. No deberías generalizar así.
- De una manera u otra los sueños de la gente se resumen en esas tres cosas.
¿ Y cuales son tus sueños entonces?.
-Mi único sueño sería estar solo en el mundo. No tener que hablar ni ver a nadie. Caminar por donde me de la gana sin que me sigan ni me miren. Eso es. La tranquilidad absoluta. Mi sueño es algo muy parecido a la muerte.
- Debe de ser horrible. ¿ No crees que haya nada en la humanidad que merezca la pena?.
- Hay muchas cosas que la merecen. Pero por cada una de ellas hay un millón que son repugnantes o malignas. La proporción no invita al optimismo.
- A ti nada te invita al optimismo.
- Es un hecho. Por cada pintor que crea un cuadro maravilloso tras años de esfuerzo hay un millón de personas capaces de coger un cuchillo y destrozárselo en un minuto. Y por cada madre hay cien asesinos listos para degollar a sus hijos.
- Empiezo a dudar. Fran, quizá tengas algo de razón.
- Por eso no me gusta conversar. Odio tener la razón.
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28/03/2008

Recuerdos

La fecha siempre estaba escrita en la pizarra arriba a la izquierda. Gijón 12-Marzo-1990. Era lo primero que la maestra escribía. A mí me reconfortaba mucho. Sabías donde estabas y sabías lo que tenías que sentir. Eras gijonés. Un día nos regalaron un calendario con el himno del Sporting. Lo cantábamos con alegría y le dábamos cariñosas collejas al único de la clase que era del Oviedo.
Hicimos una excursión al pico del sol. Pasamos por La Camocha, el último pueblo minero. Desde allí arriba se veía toda la ciudad. Era hermoso, todo cobraba sentido. Los parques, las calles, los edificios. Se entrelazaban en armonía tal y como se suponía que debían hacerlo. Pero un chico se puso a bajarse los pantalones delante de las chicas y una le sacó una foto. Me daba vergüenza ajena. Me alejé a ver a la gente tirándose en parapente. Jugué a intentar adivinar el lugar en que iban a caer. Era una buena vida. El viento, el mar, una ciudad inofensiva, un paisaje relajado.
Pasados unos años las cosas cambiaron. Los papás de mis compañeros trabajaban en las minas, en ensidesa y en sidrerias. Cuando las dos primeras cerraron los dueños de las sidrerías decidieron contratar sudamericanos. La sidra sabe bien aunque no la escancie un asturiano, y se aprende rápido a escanciar. Todos nos marchamos de Gijón. La belleza se quedó, su playa, su brisa marina, su decrépito estadio de fútbol y todos los recuerdos que nos habíamos dejado allí enmarañados. Sólo para los jubilados, funcionarios y turistas.
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13/03/2008

Escribo demasiado sobre escribir.

Quien quiere escribir se haya encadenado a la soledad. Es un hecho. No se puede escribir nada que merezca la pena tras pasarse dos horas mirando un concurso en la tele o escuchando a cuatro idiotas tocando insulsamente sus guitarras.  No puedes escribir mientras escuchas las opiniones de cualquier gilipollas tomando café. No puedes escribir tras pasarte un par de horas jugando a la play. No puedes escribir cuando tienes a los niños colgados de tus pelotas y a tu mujer gritándote. No puedes escribir cuando en tu trabajo te han sacado hasta la última gota de energía. No puedes escribir cuando no te sale de la polla porque tienes el cerebro reseco. Sobre todo eso. No puedes escribir cuando encuentras cualquier excusa para no hacerlo.
Posted by Trelles at 00:18:07 | Permanent Link | Comments (0) |